Es casi mágico ver cómo, desde la oscuridad de la arena negra, la luz que empieza a despertar convierte primero todo a mi alrededor en tonos plateados y, después, con el roce de los primeros rayos del sol, aparecen los colores.
Cuando empiezo a practicar, normalmente todavía estoy completamente sola en esta parte de la costa. Solo en la pequeña cala que hay un poco más arriba se reúne cada mañana un pequeño grupo de valientes que se prepara para nadar, incluso cuando las olas están algo más bravas.
Un poco más tarde empiezan a aparecer por el paseo esos “desconocidos conocidos”: el hombre que hace movimientos extraños mientras camina, la chica deportista que entrena con ejercicios especialmente divertidos, la pareja mayor en la que ella suele llevar ropa amarilla. Después llegan los corredores y quienes pasean a sus perros, algunos juguetones y desgarbados, otros bastante malhumorados…
Somos como una pequeña familia. Después de algo más de dos años, he empezado a encontrar mi lugar y, por fin, vuelvo a sentirme en casa. Y el qigong parece formar un puente infinito entre el pasado y el presente.
Hace unos días, Zoli, mi marido, vino conmigo y capturó esta atmósfera tan íntima. Y pensé que quería compartir con vosotros un instante de eternidad bellamente atrapado.
¿Qué significa realmente sentirse en casa?
¿Qué hace que un lugar se convierta en hogar? ¿Y qué hace que siga resultándonos ajeno? Me mudé a Tenerife hace dos años y medio, y solo ahora he empezado a sentir como hogar esta isla, por lo demás maravillosa.
Con el tiempo, “hogar” ha empezado a significar algo distinto para mí. Ya no es tanto un lugar como un estado emocional.
- Hogar es donde me rodea el cariño.
- Donde me siento segura.
- Donde el entorno me resulta familiar y acogedor.
- Donde puedo ser yo misma con libertad.
- Donde tengo relaciones humanas vivas que me sostienen.
- Donde me ayudan cuando estoy en dificultades.
- Donde tengo a quién acudir incluso cuando simplemente me apetece estar con alguien.
- Hogar es donde la puerta de casa está abierta — también dentro de mí.
- Y donde Lélekkapu (La Puerta de Alma) está abierto…
Mi hogar actual se extiende mucho más allá de las paredes de la casa en la que vivo. Se ha convertido en hogar la costa donde saludo la mañana; el paseo que lleva al centro; el pequeño bar Csillag junto a la iglesia, la tienda del barrio, la farmacia, la freiduría de pescado… ahora todo ello forma parte de mi hogar.
También forman parte de él las personas con las que me relaciono con distintos grados de cercanía. No solo mi familia y mis amigos más íntimos, sino también los vecinos que fueron amables y acogedores desde el primer momento; esos desconocidos conocidos que veo a menudo; el farmacéutico, siempre tranquilo y sorprendentemente silencioso para los estándares de aquí; o el joven impecablemente educado de la frutería.
Por fin, mi hogar no termina en el umbral de mi puerta.
Hasta tal punto que la casa en la que vivimos fue, de hecho, lo último en convertirse en hogar.
Que todo haya acabado siendo así no es fruto de la casualidad. Hubo un cambio interior imprescindible para poder integrarme en un entorno nuevo y desconocido. Y para eso no hay demasiados atajos: hay que “salir de la propia cabeza” y soltar las formas de pensar rígidas que antes nos servían. Sobre todo porque, en el nuevo entorno, muchas de ellas sencillamente dejan de funcionar.
Al principio no es fácil superar la frustración que produce comprobar que lo de siempre ya no funciona. Quizá lo que voy a decir suene extraño, sobre todo si nunca has vivido durante bastante tiempo en otro país…
Para poder integrarnos en una cultura diferente de la nuestra, es importante atrevernos a hacer algo casi imposible: intentar salir de nuestra propia piel. En mi caso, tuve que soltar durante un tiempo una parte de mi identidad húngara.
Para dar cabida a una cultura nueva necesitamos, sencillamente, crear espacio.
Si no libero espacio dentro de mí, si no abro por dentro puertas y ventanas, integrarme se vuelve prácticamente imposible. Naturalmente, soltar mi identidad húngara no era más que una ilusión. ¿Cómo podría dejar de ser quien soy? Como facilitadora de constelaciones también sé que “sin raíces no se puede volar”. Y, al mismo tiempo, salir temporalmente de mi forma húngara de mirar el mundo era necesario para poder recibir y aceptar tantos estímulos nuevos, otras costumbres y maneras diferentes de afrontar situaciones, resolver problemas o relacionarse con el tiempo. Porque, claro, al alma húngara también le acompaña un ego húngaro…
Descubrir maneras de hacer las cosas diferentes de las nuestras y atravesar el choque cultural genera al principio una cantidad considerable de frustración. Y la frustración fácilmente da paso al juicio, y después al aislamiento. No es la combinación más afortunada cuando uno está intentando encontrar su lugar, sentirse en casa en un entorno extraño o, al menos, aprender a moverse en él con naturalidad.
El primer año y medio estuvo dedicado a aflojar algunos de los patrones de vida ligados a mi identidad húngara y a aprender a recibir. El último año, en cambio, ha sido un proceso de integrar todo lo nuevo dentro de esa misma identidad.
Creo profundamente — o, más exactamente, lo he experimentado en mí misma — que abrirnos a una cultura diferente de la nuestra no nos arranca de nuestras raíces. Al contrario: las enriquece.
Conocer cualquier forma de diferencia — ya sea una cultura nueva, otro idioma, un nuevo trabajo o una persona cuya manera de ver el mundo sea muy distinta de la nuestra — nos enriquecerá.
Pero para poder conocerla es importante mantener abierta la puerta de nuestra alma, porque mientras permanezcamos encerrados entre nuestros propios muros, será imposible conocer el mundo que existe al otro lado.